“La religión es el opio del pueblo”; decía Marx, y no le quito la razón.
La religión es inclusive, peor que el opio: se consume públicamente,
sin respeto alguno por el resto de la población,
y hay algunos que inclusive la llevan a tu casa para ofrecértela,
¡Si la religión es el opio del pueblo, sus sacerdotes y pastores son narcotraficantes;
Encarcélenlos a todos!
Cada noche, mientras ella dormía, el espíritu maligno, salía del infierno para admirarla. Se paraba tras las cortinas a verla y suspiraba. En el día ella trabajaba en sus deberes, y él recorría el mundo sembrando la desesperanza; pero en la noche se encontraban en silencio; Ella dormía mientras él la observaba de lejos, detrás de las translúcidas cortinas de la ventana. Caminaba por el cuarto, sin atreverse a tocarla, y luego por la mañana extendía sus alas negras, y partía volando raudo desde el balcón, a cualquier lugar de Asia. Ella no sabía que él la amaba. Llevaba la vida normal de una mujer de su edad, mientras que él, tan viejo como el tiempo, perdía la paciencia; y cada noche acrecentaban sus deseos hacia ella.
A veces parecía que ella le hablase desde sus sueños, e inclusive se sonrojaba cuando él le dirigía la palabra. Una noche, decidido a acariciar su rostro, entró por la ventana en forma de brisa fría, rozando suave su piel y penetrando en su alma. El demonio se reía, mientras dios preso de la envidia se rasgaba la sotana; y los ángeles… los ángeles… bueno, esos no sintieron nada. Al día siguiente el mundo estalló en guerra; los lamentos y las cabezas rodaban por el pavimento, mientras ella suspiraba. El mal estaba contento por que la había tocado, pero en cambio ella lloraba; pues su esposo había muerto, con otros tantos soldados en una guerra lejana.
Aunque mañana estuviéramos muertos, el mundo seguiría su cause;
aunque mañana estuviéramos vivos lo seguiría también.
La rotación del universo no se detiene a esperar a nadie.
¡Oh sensación de impotencia!
Aunque mañana esté vivo, morirán niños de hambre;
aunque mañana esté muerto, de hambre han de morir igual.
Para el mundo no importamos, no cuentan los individuos.
Si tu te mueres mañana, nada cambia para mí; si te conozco, lloraré por ti
y tu te reirás de mi desde la tumba.
Aunque mañana estuviéramos muertos;Aunque mañana estuviéramos vivos,
para el mundo no nacimos, y para el Estado morimos desde hace tiempo;
Para ellos solo resucitamos periódicamente, en temporada de elecciones.
Antes de el poema, quiero contarles algo: Esta Teresa, es una persona real que vive aquí, en La Loma. La tienen encerrada en su casa porque está vieja y ha perdido el juicio. El único mal que le hace a la gente es contarle a todos los que pasan, que ella es señorita y que por poco se casa, pero nunca lo hizo por disputas familiares. durante el periodo violento aquí en La Loma, a la pobre vieja le mataron a un sobrino que vivía con ella y al que ella habia criado como si fuera su hijo. esto último, la hizo perder la cordura. por esos días, en la soledad más absoluta, se le oía hablar con personas inexistentes. Ahora en su casa le han puesto una reja para que no pueda salir, porque entraba a misa a contarle a la gente la historia de su vida, y no les permitia oír lo que allí se dice. Ahora sí, el poema.
TERESA
¡Pobre vieja! allí encerradita en su casa.
Es ahora prisionera en esa casa vieja, en la que antes fué reina.
Pero qué se puede hacer… Así son las cosas por esta villa.
Se le ve a diario mirando a la calle desde su ventana;
como si fuera una estampa, como si tansolo allí estuviera pintada;
como si no fuera nada,
Con los ojos tristes y el cabello enmarañado;
Con sus manos de otros días, apretando los barrotes que la tienen confinada.
Nada más porque está vieja, la encerraron en su casa,
para que así no le estorbe a esta juventud mal sana.
Unos dicen que está loca y otros dicen que ella es bruja,
y que cada noche vuela por los techos de las casas.
Yo les creo;
No porque yo la halla visto, sino porque se me da la gana.
Porque me causa alegría imaginarla volando
y no encerrada en su cuarto llorando sobre su cama;
Pensando en hijo muerto, pensando en los dias idos mientras el tiempo le pasa.
Me da gusto imaginarla haciendo conjuros mágicos,
volando sobre una escoba, acariciando un gato negro,
riendose de todo el mundo y viajando a villas lejanas.
Acostada en una nube, y contando las estrellas,
Sentada sobre un cometa recorriendo el universo,
subiendo sobre los árboles, saltando de rama en rama,
conversando con los muertos: riéndose con los fantasmas.
Imaginarla haciendo lo que sea, mas no encerrada en su casa.
Aquí en La Loma tenemos ambiciones; es cierto. Tenemos el plan macabro y siniestro de dominar el mundo, no lo negamos. Pero para lograrlo, nadie tomará un arma, ni nadie morirá por ello. La Internet ha hecho el mundo tan pequeño que podemos comérnoslo de un solo bocado, y sin que nos cause indigestión. Somos escuchados, somos leídos, las bitácoras personales ganan popularidad y comienzan a ser visitadas por ajenos.
Cada vez más personas se inquietan y quieren venir a conocer nuestra comunidad. Poco a poco vamos lográndolo amigos. El mundo se nos está quedando chico. Debemos comenzar a leer el príncipe de Maquiavelo. Hoy conquistaremos el internet; mañana Quizás La Loma sea la capital del mundo, y pasado mañana estemos blogeando desde la luna.
(En la Foto: YO
Fotografía: Camela)
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