Esta no es mi vida.

Es la vida de alguien más.

Es la vida de alguien que me sueña.

Esta existencia que creo mía

es un mito azteca.

Estoy escrito en un zigurat.

Soy comida de arqueólogos de alas negras.

Esta no es mi vida.

Mi vida está en una casita pequeña

en un cuartito pequeño,

donde hay una maquinita de coser

y una ventana grande.

Todo, menos mi ventana,

es pequeño en mi casita,

en esa vida que debería ser la mía.

Esta vida,

aquí en lo alto,

es la vida que me escogió Kadmir.

Kadmir cierra la puerta,

y esa vida que me escoge se cierra,

y me quedo sin vida.

sin la que me ha escogido,

y sin la que debería ser mía,

pero que no es de nadie.

Esa vida que debería ser mía

no es de nadie.

Nadie duerme en esa camita pequeña,

en ese cuarto pequeño,

en esa casita pequeña

que tiene las ventanas grandes.

Hoy, cuando inicio una nueva etapa, siento que es necesario mirar atrás para percibir cosas. por eso, hoy quiero publicar aquí, dos poemas que escribí hace algunos años.

TESOROS:

-

Sentado en una esquina de mi cama

Contemplo mis tesoros más queridos:

Unos libros sin leer, un reloj que se lamenta,

una flauta de juguete y una enorme ventana

que jamás he visto abierta.

-

Esos libros no los leo ni tampoco pienso hacerlo.

Me contento con mirarles ahí, envejeciendo

sobre un antiguo escritorio en el que jamás escribo.

Sólo carga ropa sucia y siempre los mismos libros.

-

Muchas veces me pregunto esos libros que dirán,

y me pongo a imaginar miles de historias preciosas

que quizás estén plasmadas en sus hojas amarillas,

y por eso no los leo. Yo prefiero esas historias

que me cuento yo a mí mismo, y con las que me entretengo

en mis momentos de hastío, mientras todo el mundo vive

en un mundo que no en mío.

-

El reloj que se lamenta constante cada segundo,

Me recuerda que estoy vivo, late con mi corazón

Formando con él un coro

mas hay momentos extraños en que éste se adelanta,

dejando a su compañero detrás rezagado y frío;

-

Y me pica la garganta y quiero cantarle al mundo,

A este mundo que no es mío, al mundo que no es de nadie,

unos versos con mi flauta para romper el silencio

de las mentes y las almas.

Pues qué mejor que una flauta de mentiras

Para unas mentes tan vanas.

-

Una flauta de mentiras que aunque más mal que bien suena

para unas mentes dormidas que aunque más mal que bien piensan.

-

Sólo espero que algún día mi mente también despierte

Para tomar mi instrumento y despertar a otras gentes.

-

Es entonces cuando tengo que carraspear mi garganta,

Eliminar sus deseos de cantar esta mañana,

Y miro mis libros viejos o miro por la ventana.

–

ECCE HOMO

-

Heme aquí, cansado y decaído,

Con los talones rajados

y la piel llena de ampollas.

Hasta vosotros que tanto ansiabais verme así,

Sentís lástima por esta figura

Herida y deforme.

-

Aquí estoy para vosotros que me odiáis,

¡Aquí estoy para que me desmembréis,

para que me desolléis, para que me destajéis!.

No esperéis a que os de la espalda para hacerlo.

Quiero veros las caras.

-

¿Qué necesitáis?, ¿un Pilatos que me juzgue

o un judas que me venda?, ¿no tenéis el valor?.

Me presento ante vosotros como un Icaro caído

Con sus alas destrozadas por el sol,

como un sansón sin cabellos,

como una giocconda sin sonrisa.

-

Venid pues a vengaros todos a quienes hice mal

y venid a ayudar vosotros a quienes no hice nada

y venid también a reíros quienes no me conocíais.

Os espero.

-

Que vengan las fieras y las aves de rapiña,

que cubra una túnica de sangre

mi vergonzosa desnudez.

-

no desaprovechéis esta oportunidad los que tanto me perseguíais,

yo mismo me he atado las manos y os espero en lo alto de la montaña.

-

Porque bien vale la pena todo, bien vale la pena morir

Si antes de ello salís de entre las sombras que os esconden

Y mostráis vuestros verdaderos rostros.

Hoy quiero abrirme las venas

con una cucharilla para revolver café.

Tomo café.

Tomo café con mucho azúcar.

Tomo agua de azúcar con un poco de café.

Hoy quiero voltearme los cueros

y bailar desnudo.

Hoy quiero danzar.

Danzar como mi cucharilla

en mi pocillo con café.

Danzar como esa muchacha hermosa,

que se mese en el vapor oloroso,

revolviendo el aire con sus enormes caderas.

Hoy voy a tomarme el café frío,

y a arrojar contra el suelo la taza al terminar.

Hoy tengo la taza llena.

Hoy saltaré, y no volveré a tocar la tierra.

Me iré entre silencios y vellos púbicos

al cielo, y allí, compraré café.

Hoy quiero quemarme vivo,

ser tostado, triturado, y bebido en infisión.

Hoy quiero hacer el amor

con las venas al revés.

Canto.

Bailo.

Tomo café.

Tomo café dulce.

Al acabar el café meto el dedo en la taza

y recojo con él el azúcar fino y tibio que queda,

y entonces me lo llevo a la boca.

Azúcar, azúcar que endulce mi vida,

coma diabético

insomnio.

Cucharilla para revolver café,

blanca, fría y brillante,

revolviéndome las entrañas.

Hoy me place buscarme una muchachita

y bañarle el rostro con café caliente.

Luego comprar un dulcecito de café.

Morirme con la sangre dulce.

Me voy con un niño ciego a alguna cafetería.

Me mira.

Sus ojos de vidrio se le caen en la taza de café.

Ríe.

Y al mirar en lo profundo de sus cuencas vacías

le veo el alma. Y su alma danza.

Danza como el humo que sale de mi café.

Un cubito de azúcar.

Duermo sobre un árbol seco.

Me abraso a sus delgadas ramas.

Dos cubitos de azúcar.

Café.

Café

azúcar.

Coma diabético.

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Himen, himeneo,

canción del abismo.

Canción de los hímenes rotos.

-

Dicen que en las noches

al lado del poste de energía

aún se lo oye llorar.

-

Himen himeneo,

canción del abismo,

llanto del niño perdido.

-

Cuenta regresiva,

adiós definitivo.

He llegado tarde.

-

Oh Kadmir,

Himen himeneo!

Canción de Kadmir

y mis hímenes rotos.

-

Bailar con el diablo

a las tres de la mañana.

Nunca jamás perdido.

-

Yo nuevo hombre

a las tres de la mañana.

Himen, himeneo.

-

Yo en el abismo a las seis y cuarto.

Kadmir con la piel

arrancada a mis hímenes en la mano.

-

Cuenta regresiva.

Adiós definitivo.

Tres meses de ausencia.

-

He llegado tarde Kadmir,

no he llegado.

Quizás ni nos conocimos.

-

Himen himeneo

tal vez nos imaginamos,

y nunca cantamos juntos

sentados en aquel árbol.

-

Canción de un Kadmir

que no he conocido,

canción infecunda del himen perdido.

-

Himen himeneo,

canción del abismo,

canción de hímenes rotos!

Si no existiera el silencio,

el ruido sería silencio.

Si no existiera la ausencia,

la compañía sería entonces

la más amarga de las soledades.

Si no existieran los gatos

los hombres sacaríamos las uñas

y saltaríamos de rama en rama

con las pupilas dilatadas.

Si no existiera mi padre,

yo no tendría complejo de edipo.

Si no hubiera existido edipo,

Layo no hubiera pasado a la historia

y Yocasta no hubiera adornado

su cuello con una quemadura

tallada sobre su piel

por filamentos de seda fina.

Si no existieran los poemas,

yo no estaría pensando

un final para éste poema.

Si no existieran los finales,

todo sería eterno, omnímodo y profundo

como el misterio oculto en la entrepierna

de la chica del segundo piso.

Sin embargo, pierdo el tiempo

contemplando posibilidades,

pues el mundo es

de la única forma que podría ser.

Las cosas son como son,

aunque no sean agradables,

y éste poema es así…

aunque no tenga un final contundente.

Cierto Día nos cansamos de no ver nada.

Abrimos los ojos y vimos.

Y cuando vimos lo que vimos

ya no pudimos quedarnos callados,

y dijimos eso que dijimos,

y nombramos el mundo.

Cuando nombramos el mundo,

los árboles se tapizaron de palabras.

Esos eran otros tiempos.

Tiempos para no querer salir del sombrero.

Tiempos en los que el mundo

era el corazón de un pajarillo

palpitando sobre las manos de un niño negro.

El niño corre descalzo por la pradera,

sin sentir nada bajos sus pies callosos.

Corre con el corazón en la mano

y el corazón aún palpita.

De repente el corazón trina como un canario.

El niño corre más rápido.

Y en su desvocada carrera deja caer el corazón al suelo.

Rueda que rueda sobre la hierba,

dibujando con rojo la linea de su trayectoria.

El niño vuelve atras y se agacha para recogerlo,

sonríe.

Sonríe enseñando sus dientes blancos y enormes.

Y el corazón deja caer una gotita rojiza.

Una lágrima rubí.

Extraña ser un pajarillo.

Un pajarillo salta de rama en rama

con los ojos abiertos.

Extraña andar con los ojos cerrados sobre las nubes.

Todos los pajarillos del mundo,

extrañan ser el mundo.

]]> http://helelbensahar.wordpress.com/2009/07/30/poema-medio-dormido/feed/ 1 akenaton http://helelbensahar.wordpress.com/2009/07/20/los-graciosos-i/ http://helelbensahar.wordpress.com/2009/07/20/los-graciosos-i/#comments Mon, 20 Jul 2009 12:29:27 +0000 akenaton http://helelbensahar.wordpress.com/2009/07/20/los-graciosos-i/ ]]>

recuerdo que durante uno de los módulos del Diploma de Clown de la universidad de Antioquia, mi profesora, Ana Milena Velásquez Angel, dijo: “El Clown no podría ser lo que es, si no llevara sobre su espalda toda la historia del teatro y del circo”.

El Clown es el resultado de un proceso de evolución milenario que atraviesa todos los momentos importantes de ha historia del hombre, ya que éste, ha necesitado siempre del entretenimiento.

Normalmente utilizamos la palabra payaso, para clasificar indistintamente a un gran número de personajes de diferente índole; así, decimos erróneamente que son payasos: un mimo, un cuenta chistes, un actor cómico, un bufón, un arlequín, un juglar, un acróbata… en fin.

Podemos hablar del “Payaso” como tal, a partir de la consolidación del circo; lo que no significa que antes no hubiese graciosos. Todos los graciosos de la antigüedad irían sentando las bases del payaso o Clown actual, desde los sirvientes cómicos de Aristófanes, los Zannis de la commedia dellàrte, los sirvientes cómicos de Moliere, o los actores cómicos de cine como Charles Chaplin.

La historia de los graciosos es una madeja enmarañada, en la que es casi imposible trazar una pirámide evolutiva, pues todos están de alguna forma relacionados con todos.

De una u otra forma, la comedia, aunque se ha desarrollado, no ha cambiado mucho en esencia, y a lo largo de la historia podemos ver sin fin de puntos comunes entre los graciosos de la actualidad, y los de hace dos mil años.

La comedia nace cuando el hombre adquiere la conciencia suficiente para poder burlarse de la desgracia del otro. La risa se convierte entonces, en una característica fundamental de la condición humana; en un punto coyuntural entre el animal y el hombre.

“Pienso… (pausa) Más que antes… (pausa)

y me río… (Ríe). Mira”

De la obra “Cada vez que ladran los perros” de Fabio Rubiano Orjuela.

¿Queréis saber más de las apasionantes aventuras de la comedia a travez de la historia?

¿Sobrevivirá la comedia a la edad media?

¿Cómo llego el clown a ser lo que es?………….

NO SE PIERDAN LA PROXIMA ENTREGA DE…. LOS GRACIOSOS!!!!!!!!!!!!!!!!!

]]> http://helelbensahar.wordpress.com/2009/07/20/los-graciosos-i/feed/ 2 akenaton SEP09669 http://helelbensahar.wordpress.com/2009/07/06/antipoema/ http://helelbensahar.wordpress.com/2009/07/06/antipoema/#comments Mon, 06 Jul 2009 01:23:56 +0000 akenaton http://helelbensahar.wordpress.com/2009/07/06/antipoema/ ]]>

Aceptémoslo; la poesía no existe.

No hay nada de poético en las hojas impresas

de los libros, o de las revistas de poesía.

__

La palabra es un signo arbitrario

que no guarda relación real

con lo que simboliza,

__

y por tanto, las figuras poéticas,

no son más que una redundancia

entre arbitrariedades.

__

La poesía es un concepto tan laxo

que puedo yo afirmar que ésto

es un poema,

__

y nadie puede cuestionarlo,

solo por dividirlo en versos,

que podríamos clasificar “libres”.

__

Y aún así, no ha de faltar

el iluminado,

que crea realmente leer poesía en mis palabras.

__

Las palabras son terrenos baldíos,

de los que cualquiera se hace propietario.

Como el agua, que se amolda a su contenedor.

__

¿Donde está la poesía de un poema?

En un libro de poemas reposando en un estante,

la poesía no está por ninguna parte.

__

Sin embargo,

puesto que el hombre ha nombrado

a la poesía, poesía;

__

a algo real debe hacer referencia

con tan

corruptible término.

__

Me aventuro entonces a decir,

que la poesía no está en los textos,

pero aparece.

__

Aparece cuando a usted, señor lector,

se le erizan los vellos

mientras mira palabras impresas.

__

Aparece cuando a través

de símbolos arbitrarios

puede usted ver… oler… sentir.

__

Por tanto… la poesía está en usted,

recuerde eso, querido lector,

y jamás necesitará comprar más libros de poesía.

¿Por qué dejaste el pan sin tocar sobre la mesa

Abandonado como un óvulo infecundo?

Dejaste el pan , ahora duro, cubrirse de una corteza gris,

Dura y amarga.

Por qué dejaste el pan sin tocar sobre la mesa.

Por qué

La mesa

El pan

Sobre…

-En arabia los niños corren descalzos como corderillos,

Y escriben en sus cuadernos de derecha a izquierda,

No son como la gente normal.

¿Por qué dejaste el pan sobre la mesa,

Para que fuera presa de hormigas hambrientas?

La mesa…

De madera…

El pan…

Duro como piedra.

-Galileo descubrió que a la hora de caer

Desde la torre inclinada, da lo mismo un pan duro

Que un plomo de cincuenta kilogramos.

¿Oliste el pan?

Estaba tibio entonces,

Y palpitaba de lo fresco.

Los hombres trabajan duro para lograr el trigo,

Y tu dejas el pan.

-Tomad y comed todos de él, por que éste es mi cuerpo-

Pan sin levadura.

Dejaste el pan sobre la mesa como a un perro muerto.

-Haced esto en conmemoración mía-

Para que lo rodearan las moscas,

E hicieran suyo el festín que te pertenecía.

Ahí sigue el pan sobre la mesa,

Duro y frío,

Junto a una copa vacía,

Esperando ser vendido por treinta denarios.

A los pies fríos del alba,

canta un hombre con su Lira,

y la noche escucha sus notas heladas

de agua cristalina.

¡Pobre trovador! ¡Pobre payaso!

Que dejas de ser un hombre

para evaporarte en canto.

¡Ay del cantor; del pobre Bardo!

Pobre Pierrot desquebrajado,

que con tu lira recoges

a cada nota, los fragmentos de tu alma

que se te han caído con el paso de los años.

Con sus dedos transparentes

acaricia cada cuerda.

Y el cielo llora,

y el cielo llora al escuchar su canción.

Y el cielo se rasca los ojos,

y se le caen algunas estrellas.

¡Pobre trovador!

Al terminar la última estrofa,

y al dejar de vibrar la última cuerda,

se deja caer al suelo empapado.

Si ya no hay canción,

el trovador ha muerto.

Y la lira lo observa y guarda silencio.

Pues es el silencio,

lo que da su belleza a la música.